Todos los caminos me conducen
[inevitablemente]
a las playas en donde tú yaces desnuda.
[Luces tan reluciente]

Me sorprenden las estrellas que rodean tu bahía.
[Soy incapaz de llegar a ellas]

Construyo, casi con amor, un altar indescriptible mientras te espero en mi pequeña isla de tormentas.

No tengo nada más que decir.
[Me faltan las ideas]

Mi cabeza hueca no reacciona porque sólo piensa en tí
[y en aquel escenario en el que yo hago falta]

No me preocupa la distancia.

No me preocupan las moscas que vuelan a mi alrededor.

No me preocupan las vírgenes hipócritas.

No me preocupan las putas
[y sin embargo ahí están, me persiguen a todas partes].

Lo que realmente me preocupa es esta nada cargada de todo.

Me preocupan los hijos que aún no existen, las mujeres que aún no he amado.

Me preocupa toda esta basura irreciclable.

Me tiene sin cuidado la fortuna o la suerte, porque jamás las conocí.

Lamento no poder decir nada.

Lamento el exilio de mis neuronas y de mis actos y de mi plan de vida personal

Lamento la vida de los mendigos, de los clandestinos y de los sátrapas.

Me conformo con esto que tengo
[que mantengo].

Me conformo con mi soledad ancestral.

Me conformo con un pequeño radio, un hermoso gato invisible.

Me conformo con un teléfono mudo que me explica mi fracaso.

Me conformo con esto que desconozco y me desconcierta.

Lamento no poder decir nada extraordinario, pero ahora hasta las palabras me han abandonado.

Ya no hay verbos, ni adjetivos, ni adverbios, ni tiempos verbales.

Ni siquiera tiempo.
[El lamentable tiempo].

Lamento no ser un genio.

Lamento no ser capaz de encender antorchas.

Lamento no poder introducirme en el sistema.

Pero soy así.
[Insignificante y vacío, irrelevante y solo].

Y no me arrepiento
[Aún creo en la autenticidad de la miseria].

(Charles Bukowski)